Podría hacerle el amor a Páez-Varela, podría amarlo toda la eternidad. Podria amarlo la duración de todos mis orgasmos. Y los que él tenga en sus soledad. Y podría hacerlo toda la vida.
Me pierdo en los recuerdos y aún puedo oler el perfume que despedía, el blanco pulcro de su guayabera, su cabello ondulado, sus entradas en el cabello, y por supuesto, sus lentes. Tuve el extasiante placer de conocerlo, en su tierra nativa,y mi tierra adoptada., Cd. Juárez. Fue en una feria del libro, y rondó por ella todo el día, como alma errante, junto a Jorge Z, Lydia C. y algunos otros amigos. Rondó ahí, y yo, con mi pequeñisima falda, cerca de él.
Fue un día solitario. De mucho viento. Y de una tempestad en el interior de mi cuerpo, de mi alma, por estar cerca de él.
Me senté cerca, pretendiendo, al tener mis piernas cruzadas, expuestas de esa manera con mi falda, que me volteara a ver.
Já, naturalmente, no lo hizo, ni lo haría, ni lo hará.
Medio psicópata, lo escuche, lo observé, lo seguí con la mirada, vaya! hasta me tomé una foto con él. Claro que deseo haberle dicho algo mas inteligente al cruzar palabras con el, que la clásica lamida de tanates de : “me gusta tu revista”. Y deseo haberme quedado de alguna manera, diminutamente, en su memoria. Naturalmente, no pasó tal…
Pero aun así, podría amarlo siempre. Podría incluso hacerle el amor toda la vida. Podría emborracharme con el. Podría hacerle de comer algo maravilloso cada día, cada mañana. Podría darle el mejor sexo oral de su vida. Y podría acompañarlo en su soledad….
–certeramente creo que no lo está-.
Podría vender una buena foto y comprarle cigarrillos. Si es que fuma. Y podría alcanzarle el papel sanitario. Podría bañarme con el, y enjabonarle la espalda. Podría cojermelo todo el día.
Y naturalmente, hacerle el amor.
Podría ser su mujer.
Y aceptar su infertilidad.
Y ser su amiga. O su follada ocasional.
Curiosamente, me enteré que tenemos amigos o conocidos en común. Músicos, poetas y locos. Una reina gitana del acordeón cuya hermana conoce muy bien, pues tiene un proyecto laboral con ella. Creo que hasta es buena amiga suya. De familia conocida. Y un clarinetista místico, compañero de cama en una noche de muchos alcoholes. Ellos dos me unen a su juarense-defeña existencia.
Curiosamente me escribio un dia que le consulte cosas tribiales, enterandome que anduvo con alguien a quien conozco.
Curiosamente dijo, complicadas, las actrices, periodistas, escritoras.
y me dijo además, que el libro que prefiere por sobre todas las cosas, es la biblia.
Y CURIOSAMENTE....
TOCA EL CHELLO...
Y ESO... ME HACE AMARLO MAS CADA DIA...
Podría soñarlo todas las noches, y cantarle poesías toda la mañana. Podría viajar con el. Podría ser una gitana, un libro o un paracaídas que se abre ante el. Una mariposa o una catarina en su hombro. Podría hacerlo reír, o hacerlo venirse toda la noche hasta bien entrado el día.
Todo esto no es amor, no lo creo, algún otro nombre tendrá, pero amor, amor puro, no lo es. Se puede amar a alguien solo leerlo? Tal vez. Así me enamoré de Huidobro. O mejor aún, de Darío. O así, leyendo, decidí acostarme con Joel. Pero bueno, lo único que sé es que sus letras, las de Páez, se han metido en mi alma. A mi esencia. A mi vulva. A mi nuca y a mi espalda. Y naturalmente, a mi mirada.
No es una declaratoria de amor, y por todos los santos, realmente espero que nunca lea esto, ya que son simples palabras haciéndole el amor a distancia, a su voz en aquella conferencia ese día de viento, a sus lentes, a sus manos, y a la foto que tenemos juntos. Son letras vomitando mi alma, y lo que ella siente por el. Tantas cosas.
Sí, es cierto, nuevamente lo compruebo, cuando no conoces a alguien, tiendes a idealizarlo extasiantemente.
Así entonces con el.
También sé que no soy una bailarina gitana. Una diosa derviche. No soy modelo ni una “mamacita intelectual” a las que el esta acostumbrado y tanto le gustan. Y sé, que ni siendo todo eso, estaría cerca de capturarlo.
Existen barreras, paredes y muros sociales, económicos, intelectuales, ideológicos y geográficos entre nosotros, latentes, además desde luego, de nuestras respectivas parejas.
Pero soñar, volar libremente con la imaginación, cual mariposa amarilla, no cuesta nada, y afirmo, podría hacerle el amor como puta de la merced, o como el amor de su vida, a Páez-Varela.
Y memorizar sus lunares, sus letras, y sus sueños…
Saludos afectuosos, guapo…
-La mariposa…
CADA DIA DE MI EXISTENCIA LE PIENSO AL MENOS UN POCO, Y REPITO SU NOMBRE CUANDO SÉ QUE TODO ES NADA SIN SU EXISTENCIA....
CURIOSA Y AVERGONZADAMENTE, ALEJANDRO YA HA LEIDO ESTE TEXTO, EN MI BLOG...
AVERGONZANTE Y EXTASIANTE...
AL SABER QUE EL SABE LO QUE ME PROVOCA...
ALEJANDRO: SOY TU FANS! JAJAJAJA
P.D. NO SE COMO CHINGADOS ENCONTRO ESTE POST EN MI BLOG...
-------------------------------------------
"CARIÑITOS PARA TSUKI"
ALEJANDRO PAEZ VARELA
p.d. espero no se encabrone por postear este texto, el suyo, y el que escribí sobre el...
1
Viajó en una lata de fideos hasta acá, y tuve que disuadirla para que desembarcara. “Soy un haijin en tu piel, y una luna con mango es un gran abanico”, le dije, y eso y dos copas de vino la pusieron blandita como una nata de algas flotadoras. “Tu rostro son las mismas diez palabras de ayer”, la acaricié. “Con tres palabras rojas escribo tu boca; tres son tramos de luna para que armen tu tez; dos más son frutas y por lo tanto, tus ojos, y dos de diez las uso a placer: letra por letra rehago tus cejas, delineo tu cabello, la frente, la nariz, y si me sobran, estiro tus ojos para que sean rasgados”.
“Soy el que te levanta después de un viaje largo”, le susurré, y en un parpadeo lloraba y tuve que comer de sus lágrimas para evitar que se le arrugara la piel.
2
Un día a la semana se vuelve espuma de mar, y yo me recuesto a la orilla para que me cubra con su cuerpo. Los días de descanso abrimos moluscos y escuchamos chismes de familia, y nos gustan las ostras porque podemos depositarles una perla que mastican sin hacer demasiado ruido. Así nació la arena, me explica: es perla molida que escupen los animales del mar, sin excepción.
Como el sol lastima mi piel, como lo mío son los mares secos o los desiertos, ella pega de gritos para que vengan las tormentas, pero a mí no me gusta porque de inmediato se mete en su lata de fideos y allá va, otra vez, a las olas, a la montaña rusa de los tiburones. Y soy yo el que tiene que ir por ella.
3
Una concha vacía me contó que las centellas son los pinceles locos de ella rayando el cielo, “y no es un pancho: la piel de las nubes se reseca y debe hidratarla con tinta que levanta del mar”.
Yo me río de mi concha amable –que sabe bien que no soy de aquí– porque mi niña está más bien perdida, y lanza rayos y centellas como luces de bengala para que yo la encuentre.
4
Esta mujer convierte cada beso en un hijo. Por eso les pone nombre: Tirreno, Alborán, Barents, Negro, Andamán, Caspio, Célebes, Kara, Ojotsk y Laptev.
Cuando se aburre de ellos los lanza a la fosa de las Sandwich del Sur para que un anciano de nombre Zavadovski los adopte y los críe hasta que son maduros.
Otras veces la he visto dibujar con un lápiz pequeño y puntiagudo círculos y rombos y ojos de buey que lanza en mareas para luego recostarse en ellas, si está cansada.
5
Nos despedimos para siempre una mañana, y yo me quedé con el puño cerrado, lleno de letras. Tomó su lata de fideos y se perdió en una tormenta. Mojé mis pies en su vida y me puse a andar, y de mis huellas salieron lagos y atunes que un día le dirán, si ella pierde el norte, cómo regresar a casa.
----------------------------------------------------
LEJOS DE TÍ, ME ATENGO AL SERENO...
http://www.youtube.com/watch?v=ynA3kYy-zNk
Muerto de ti, por ti, no puedo sino dejarte ir y suspenderme en éter para que no me duelan las plantas de los pies, la piel sometida a la ropa, los pulmones cuando el aire se abre paso, el pecho sacudido por disparos de la aorta. Muerto de ti, lejos, renuncio a pensar siquiera porque el cerebro es un badajo. Lejos de ti, menos despierto, me unto a la ventana como vaho si imagino que pasarás.
Por lo menos dame cápsulas de ti para no extrañarte, para no sentirte lejos sino en mí, parte de mí, hojuelas de mi cereal, tapiz de cada cantina a la que me entrego. Dame cápsulas de ti que contengan esencias de tu labio inferior, pequeña luz roja que ilumina incluso a un ciego como yo. Cápsulas, mi amor, para disponerte en cada viaje, si es que arrastro la cobija, o simplemente para cuando no estás.
Enséñame a tomarte a diario, escríbeme la receta: tres cápsulas de ti en el desayuno, dos antes de dormir, y doscientas en la madrugada para ver si de una vez por todas me muero de una sobredosis. Y ríndeme lo mismo que en persona, porque no busco placebo: ríndeme los mismos besos y las mismas mañanas (que recibo con las cortinas corridas para dilatar la fuga de la noche anterior).
Dame cápsulas de ti y enséñame a entender que realmente no te necesito.
Dame cápsulas de ti para no pensarte tanto.
Muerto de ti, por ti muerto, levanto los cerros hasta el cielo y pongo orden entre las olas y el continente. Porque un hombre se transforma en Hércules al querer, y más fuerte y poderoso se vuelve cuando sabe que ha perdido.
Muerto, floto en el aire por ti, ligero, como el humo del cigarro que devoro para terminar este texto.
Lejos de ti, me atengo al sereno.
----------------------------------------------------------------
PERO DE TODOS... ESTE ES EL MAS SUBLIME...
Rento mi vida amueblada mientras regresas
Marzo15
PUBLICADO EN DÍA SIETE
Bloqueé mi página en Facebook porque no me voy a aprender el password tan fácilmente, como quieren, y lo cambié a diario hasta que alguien sin rostro me notificó que estoy fuera. Me siento tan débil que si una hoja hace ruido al caer, olvidaré las claves de acceso al administrador de mi blog y al de cuatro sitios; a mis tres correos obligatorios, a los cuatro contadores de hits que verifico, a los 10 diarios online que debo leer por la mañana. No recuerdo los pins de mis tarjetas de débito y voy en persona al banco para proveerme de efectivo. Colapsé cuando me pidieron el número de empleado en el periódico en el que trabajo, y respondí con un gruñido cuando me detuvo una patrulla y un agente preguntó por la tarjeta de circulación. Renuncié a la licencia de conducir.
Me senté a escuchar a Bach y recordé que un borracho golpeó mi chelo y debo pagar una millonada por repararlo. La lavadora automática silva canciones chinas cuando termina un ciclo de secado. Si hay un apagón, el no-break de mi computadora brinca en pitidos que me hacen pensar en las voces de los que llaman a la Compañía de Luz y Fuerza para exigir que les devuelvan una parte de sus vidas.
El clip del Word de Microsoft me tiene hasta la madre con su ceja levantada. La risa del dependiente-lleno-de-espinillas en la papelería me ha dejado sin cartucho de tinta para la impresora. Los controles del Wii están descargados justo cuando quiero usar el Wii Fit. El iPhone es mi único consuelo a pesar de que me molesta su autosuficiencia. No junto las estampillas de descuento de Starbucks, Subway o Pizza Hut y me gano la burla de sus empleados. No soy invitado especial de
Cinemex. No hago mi manifiesto cuando salgo de Texas después de visitar a mis padres. No me persigno frente a una iglesia. No repito la oración que me enseñó mi madre aunque recuerdo los cánticos y hosanna en las alturas, y he aquí que el León de la tribu de Judá, la raíz de David, ha vencido para abrir el libro y desatar sus siete sellos.
No guardo los DVD aunque se rayen. No cambio los CD de mi carro y oigo, entonces, solamente seis. No acomodo los libros en orden alfabético ni por autores ni por temas ni por nada, y no terminé la escuela. Creo en la verdad y aún así miento. Me aferro a lo que me cuelgo en el pecho y si el aria alcanza un infinito cierro los ojos para que se me olvide todo lo anterior.
Me alegro cuando el commendatore me invita al infierno. Me duelen las mujeres que no saben de antemano que soy estéril. Rebuzno porque soy intolerante con mi propia voz.
No piso las rayas de la banqueta. No vuelvo a las cocinas que huelen a pápalo. Río para que el chiste sea obvio. Mimo a mis perros porque soy yo en ellos. No rasco los muebles de rattan porque no soy gato. No consigo conciliar el sueño. No renuncio a imaginar que todavía me quieres. No dejo de pensar en ti un solo día de mi vida, y a veces, cuando el mundo se me viene encima, repito tu nombre porque no es un conjuro y no me salvará.
Rento mi vida amueblada mientras regresas. Me siento en la orilla del banco para ver si me caigo de tu lado. Lloro si una burbuja en la bañera tiene el corte de cabello con el que te conocí, porque me entera de un mundo que no permite soñar.
----------------------------------------------------
veeeeeeeen???
veeen pk lo amoooo????
chinga!
para quien no sepa de quien hablo, echenle una ojeada...
P.D. HE LEIDO EN SU BLOG, QUE NO SOY LA UNICA, HAY UN CHINGO DE PENDEJAS ENAMORADAS DE EL... PERO DIGANME, QUIEN CHINGADOS NO????
www.alejandropaez.net
