La devoción de tu retrato...

A la devoción de tu retrato…

“amamos lo que no conocemos,
lo ya perdido…”
J.L. Borges…

Tengo tu retrato frente a mí, entre velas, copal, y todas esas cosas que se le ponen a un altar.
Eres mi jaguar invisible, te apareces ante mí en sueños y me siento viva.
Lleno de las heridas de mi ausencia, lacerado, te postro ante el altar que mi mente ha forjado para ti, y sostienes el secreto del paraíso con tus manos de ceniza que dejan en mi frente una cruz de gloria.
El olor de todo lo sagrado que existe en este plano espiritual se ve reducido a tu perfil que prefiero más que a cualquier reflejo, y al pensar en tus labios es cuando más creo en la devoción que le guardo a tu simple retrato.
Persigo todos y cada uno de tus recuerdos desnudo, flácido, vulnerable, tratando de protegerme. Pienso en ti tan intensamente en estos momentos que mi piel sangra, suda, mis músculos se tensan, y mi boca recita tu nombre y apellido. Deseo que bajo un poder sobrenatural, tu también estés pensando en mi en este preciso instante, y que ese pensamiento me toque por debajo de la ropa y haga erizarse los vellos de mis nalgas blancas.
Blanca.
El nombre de una amiga de mi infancia, y el mismo color de tu piel tan polaca.
Nuestra piel junta, blanca, es la pared donde se recarga la luna, en nuestros cuerpos haciendo el amor en una hamaca negra, conjurando con nuestro pneuma al susurro de la selva.
De tu selva.
De la selva de tu Chiapas sagrado.
Tuve un sueño hace un par de horas, y en el, estaba yo, terrenal, siendo bendecida por tu voz, y el tatuaje que tienes besado por mi simple boca.
Me gustaría ver tu retrato siendo devorado por las llamas, pero no tengo el valor de arrojarlo, pues cobraría aun más fuerza el poder maligno que ejerces sobre mí.
Te necesito lacerantemente como una llaga en mi cuerpo.
Sin embargo, he optado por quemar, en vez de tu pinche retrato, la pluma con la que escribo esto, esperando así, que el liquido incandescente que cae de ella sobre mi piel, rescate mi mente, de tanto pensarte...

Nocturno...

Mis versos ya no son de una enamorada,
son de la guasa del deseo,
son mi mano que sola escribe con furia al ritmo de un cuarteto de Schubert;
son de poesía que refleja y transparenta,
esconde,
el vaho de mi mirada,
que incandescente,
al mismo tiempo quema;
y juguetea la entrepierna
de la vida,
de la muerte,
y la nostalgia del destino;
así es la existencia de mis letras y mi sangre;
que revive en un encuentro furtivo,
violento, nocturno y escandaloso,
en el coche de un perfecto extraño que tiene ojos de anticristo, lujuriosos…

estrellas carnales...

Es un recuerdo mi vientre abultado,
mis piernas carnosas,
son un éxtasis que anoche acariciaron tus manos,
y es que solo eres un medio que justifica muchos de mis fines,
como el recordar, sentir, gemir, acariciar, gritar, escribir,
y es que después de vino y medio estoy borracha,
y las letras se desvanecen,
y solo queda tu lengua en mi boca,
y cierro los ojos y solo veo las estrellas carnales que gritan en las noches que mis manos,
acarician el salvaje vicio que es tu sexo, y los latidos de todo el universo…

Mi piel...

Me duele la piel tras haber estado contigo,
el cuello y mi seno izquierdo,
tienen marcas rojas,
vestigios de tu boca siendo presa del deseo.

Me duelen las piernas, el hombro,
la sonrisa, las yemas de los dedos,
todo por las mordidas clementes de tus ojos paganos.

Pero mi esencia trasciende a un encuentro tuyo.
Trasciende a las palabras, a los gemidos.
Mi esencia tiene alas y es como el humo del cigarro que me fumo contigo.
Libre.

Mi piel es sólo un esbozo del universo;
Trasciende a tus mordidas, trasciende a la existencia.
Mi piel,
Es una luna en el omóplato de Dios.

Y mi deseo carnal de tu grueso y moreno falo
que es vino,
que sabe a vino oscuro
siendo deleitado por mi boca,
se convierte en las manos de un hereje devoradas por el Diablo.

Entonces, el ansia mía de tus mordidas delimitando mi cuerpo,
sólo es un indicio simple
de siluetas nacidas
en el llanto solitario del silencio…

"...y..."

... y entonces la furia que hierve en la sangre porque escucho chelos y violines y te pienso y vuelo y me convierto en quetzal extinto pero la selva llora porque no te tengo y nada de esto es real y simplemente existe inasible y sigo pensándote; miro por la ventana, al cielo y veo las nubes e imagino que estamos en la hamaca de tu hacienda desnudos, haciendo el amor y después dormidos soñando no se
que cosas y de repente regreso, veo dos colibríes frente a mi rostro, y todo me resulta estridentista, cual golpeteo de mi corazón cuando tu lengua saborea mi lóbulo derecho de la oreja y te pienso y mis manos tienen el color de tu voz, grave y TODO es absolutamente bendecido por la existencia de tu energía y si tu nombre me vuelve loca, con todo y tus apellidos, y si me vuelves loca igual que
lo hace tu tatuaje y todo tu me vuelve loca y nada importa ahora porque furiosamente solo eres una pequeña aria en el opus de mi pensamiento...

YO....

ADVERTENCIA....
UNO O MAS DATOS AQUI PLANTEADOS PUEDEN, O NO, SER FICTICIOS...
TODO PARTE DE UNA FANTASIA PARAFILICA Y REAL
saludos...
me llamo mariposa...
al menos ese es el nombre que les permito conocer...
fui creada como una especie de sortilegio guerrero...
vivo en la frontera mexico-usa...
mi esencia es inestable, volcanica, irrefrenable, inesperada, voluble... y solitaria...
prefiero el sexo salvaje... ese en el cual se escucha el golpeteo de la piel contra el cuerpo contrario...
pero en general todo tipo de sexo me gusta...
incluso el anal... mejor si es al ritmo de "seek and destroy" de metallica... (la única que me gusta de esa banda)...
el erotismo está latente en mi existencia tanto real como imaginaria....
el erotismo, creo yo, es una suerte de extension de nuestro ser....
es la quinta esencia de la vida....
entre otras cosas....
no soy muy fanatica de el internet, ni nada por el estilo, de hecho, no tengo computadora.... asi que, han de perdonar de antemano que no este muy apegada al foro....
y de antemano entonces ademas, les agradezco sus lecturas....
en la vida real, soy asesora financiera, estudiante ademas del ultimo semestre de preparatoria...
llevo leyendo mas de una decada...
prefiero, como lo dijera borges, estar orgullosa de las paginas que he leido, que de las que he escrito...
me vanaglorio entonces de tener una biblioteca bastante extensa...
mis libros, como hijos entonces....
mis libros... testigos de mis noches de cama...
testigos de mis orgasmos...
testigos de mi cuerpo in-perfecto desnudo...
testigos de mis lagrimas y mis alegrias.....

pienso, sinceramente que la masturbacion es algo maravilloso.
me disfruto al dia, regularmente, dos o tres veces al dia...
si es que menos por las actividades diarias....

además del trabajo que me da de comer y paga los estudios,
doy clases de literatura a chicas de la escuela de arte, la mayoria de ellas lesbianas....

nunca he experimentado el homnosexualismo....
me dan ganas....
pero para ser sinceros, me encanta el pene....
me encanta la espalda masculina desnuda, siendo desgarrada por mis dientes y uñas....

ademas formo parte del sistema estatal de creadores y fomento a la lectura del gobierno de mi estado....
alfabetizando en colonias vulnerables, y dictando conferencias de temas especificos a los intelectuales pendejos de la localidad....
suelo lamer culos para conseguir privilegios, pero no siempre....

soy una persona apasionada...
demasiado a veces.....
odio con pasion, amo con pasion, respiro con pasion, escribo con pasion, me masturbo con pasion, mamo vergas con pasion, cocino con pasion, siento con pasion, cada centimetro de mi existencia....

hay dos palabras con todo su significado, latentes en mi existencia actualmente:

SOLEDAD LIBERTAD

en el orden que gustes colocarlas....

formo parte de tres proyectos...

el primero, un club de arte interdisciplinario, que mayormente se encarga de dar clases a niños y jovenes... de pintura, fotografia, literatura, etc....
niños de la prole...
y niños de la burguesía....
por igual, ya que ambos tienen la misma inocencia y potencial....

el segundo, es un colectivo de cine independiente, mas bién de genero gore que cualquier otro....
ahi me encargo de el guion, la adaptacion, la fotografia y la caracterización....

y el tercero, un programa psico-social, en el cual por medio de la psicologia, filosofia, arte y danza, entre otras cosas, ayudamos en comunidades vulnerables...

alternamente, junto con un buen amigo, mantengo en pie una publicacion anarquista....

de escritores.... muchos... pero solo un nombre sale a luz en las noches...
alejandro paez varela.....
y nada mas existe entonces si no es el....

ante él,
el abismo flaquea
y se sublima
a la eternidad....
opino que si un dia le veo tocando el chello...

mi esencia se convertiria en un aleph infinito de felicidad....

nombres aleatorios de letras:
borges, paz, huidobro, rulfo, plath, nin, belli, etc....


nombres aleatorios de musica:
bach, beethoven, yann tiersen, pearl jam, stone temple pilots, korn, zoe, gotan proyect, aterciopelados, bersuit, pero, creo que ante todo existe, soda stereo.... (no asi ante beethoven y bach)....

datos biograficos reales:
tengo 19 años de existencia biológica...
soy mitad mexicana, mitad alemana...
cocino delicioso....
soy políglota (ingles, español, alemán, y algo de hebreo)

datos interesantes:
me gustan las perforaciones, yo misma me las hago...
las partes de mi cuerpo perforadas son la nuca, la mejilla, la curvatura del ojo, las orejas y el ombligo...
las extintas son la del clitoris, la de la lengua y la del labio...
me gustan tambien los tatuajes...
un hombre con tatuajes, crea en mi un orgasmo casi inmediato....
tengo un tatuaje en el seno izquierdo...
una paloma de perfil, que en sus alas se incluyen ciertas cosas representativas de mi existencia...
y planeo hacerme la figura de un aleph, la letra hebrea, detras de la oreja, un poco mas abajo....

lo que pueden leer de mis textos son mi esencia....
me desnudo en mis letras...
completa y profundamente....
cada texto que hago, al menos siquiera una minima parte de el mismo, esta cargado de erotismo....

como lo he dicho, no soy muy constante en eso de andar subiendo cosas a la red.... por aquello del tiempo y la accesibilidad a la misma....
pero cuando lo hago,.. lo hago bien....

en fin....

saludos a todos....

-la mariposa

En el norte...

En el norte se conjugan los desiertos, las pasiones, las fronteras y las almas. Todo el norte es como un solo corazón latiendo por una causa insurrecta. Somos siempre el norte, tan cercano a los sueños pero lejanos de la realidad.

Como gente del norte, nuestra latente e inevitable realidad que es la frontera, el comienzo-fin de la piel, aquí convergen tantas y tan pocas cosas. Los de acá, del norte, vemos más de cerca la realidad que siempre se plantea, se rumea y vomita finalmente muy diferente a otros que no somos nosotros, los del norte. Quien lee esto no necesita ya ser informado de la realidad salvaje, intempestiva, tormentosa que es la frontera, el muro, el silencio y la muerte, porque de antemano lo saben, saben lo que significa.

Emblemáticamente, el norte, la frontera, ha sido ,icono, bandera de los sueños de muchas almas anónimas cuyas historias se van acallando como el silencio que se oye en el desierto por la noche, historias que muchos saben, pocos cuentan, y todos recogemos pedazos de sus nostalgias.

Cuando uno viene, vive, y va al norte, siente en cada milímetro de su mente una hostilidad, producto claro, de la atmosfera que se vive, pero al mismo tiempo, se está sabido de esperanzas, sueños, privilegios y cosmovisiones diferente.

El alma del norte es rebelde, es una que vive, calla, pero siente y plasma a su modo la realidad, tal como en las artes o en la música, y así te deja solamente con la belleza depurada y maravillosa de sus desierto nocturnos claro y su gente. El norte es desierto, sierra, frontera, sueños rotos, industria, explotación obrera. El norte es capitalismo yanqui, pero también esperanza.

El norte es ambiguo:

Sonrisas y muerte. Vida y desierto.

Su gente, la norteña, con ese acentito característico, es muy peculiar. Y aunque lamentablemente los hay mas consumistas de tristezas norteamericanas, también hay cosechadores de oleaje endémico, lleno de nuestra propia identidad. Acá, así como uno se puede perder en la inmensidad de sus desiertos, se puede perder en las interminables segundos que representa esperar a cruzar “al otro lado”.

Resulta triste pues que “el otro lado” forme ya parte de nuestra esencia de vida, más que en cualquier otro lugar. Pero al mismo tiempo, es reconfortante saber que existimos personas que ni un solo día de nuestras norteñas existencias hemos pisado suelo capitalista y etéreo, el muro, aun así, se vuelve parte de ti, es como una extensión de tu propio ser, que te dice a gritos amenazantes demasiadas cosas como para murmurarlas, pero que un así sabes.

Una diferencia importante entre nuestro desierto y el de ellos, los vecinos güeros, es que el nuestro está lleno de vida, de identidad, de sonidos y caricias arenosas del viento, y el de ellos, los capitalistas, es el que está lleno de agonías de las ultimas miradas de nuestra gente, que por un sueño verde, dejan atrás a sus familias y a su propia esencia. El desierto de nosotros, embelesa, el de ellos, mata, con todo y esperanzas.

El norte es extremoso, en la amplia extensión de la palabra, desde un calor apabullante, hasta un frio que eriza los vellos de la nuca como si fuera el miedo mismo el que te observa,

El extremo también se llama a la forma de vida de su gente, la diversidad pues, de lo que somos. Somos poetas, actores, músicos, alegres, melancólicos, y ¿cómo no? También “pisteadores” (tomadores), acompañados de una buena y fría Tecate roja.

Los del norte sabemos de narcos, carencias, y balazos, pero también sabemos de carne asada y buenas “morritas”.

El origen del norte son sus indígenas ultrajados “en el nombre del señor”, ellos, los del norte que surgieron del margen del rio, y de los valles y costas del mar antiguo. La tradición oral de nuestros pueblos étnicos es maravillosa, como la de todos nuestros orígenes.

El norte fué construido entonces inexplicable e irracionalmente en el desierto, donde el silencio cubre ahora los gemidos de la violencia.

Pero ¿de qué servirían los contrastes si no fueran para moldear nuestra identidad de esta manera? Tan de nosotros, tan sedienta. Gritando las furia que sentimos y que vive en nuestra alma, por estar tan cercanos a eso que llamamos “el otro lado”. De que serviría entonces que nos llamáramos “del norte” si no existiéramos de tal modo?

Si, nuestra furia subversiva es igual a la de cualquier alma anarquista, comunista, o como quieran llamarle, pero es algo distinta, pero la nuestra es algo particularmente diferente, porque es fronteriza, nuestro sentir es fronterizo. Sucumbe a unas cosas, y protesta ante otras.

Somos desierto y frontera, frio y aridez. Amamos nuestra tierra. Somos nosotros, un pueblo del desierto, de la frontera. Somos el brazo de México asido al infinito. Somos uno solo, y somos solo un esbozo de la razón humana.

el tiempo...

Tiempo,

esfera que lo abraza todo,

imagen móvil de la eternidad.

En el tiempo no existe la forma de mi alma,

Solo,

la de un estado a otro de la vida.

El universo, el ser, y el tiempo:

latentes, etéreos, infinitos.



El tiempo está sentado en una banca del parque

Esperando que la vida o la muerte pasen junto a su lado.



El tiempo esta acostado y escucha…

Y simplemente el destino,

le canta....